Capítulo 22

POV’s _______ (Tu punto de vista)

Abro los ojos y veo un brazo encima de mi hombro. Tengo la cabeza apoyada en el pecho de Derek; el hombre del tren. Me aparto de prisa y se despierta. Aparta su brazo y noto como el frío me llega a la piel. Me estremezco y me llevo las manos a la cabeza. ¿Qué estoy haciendo con mi vida? Estoy en un país en guerra, el cual nunca he visitado y en busca de un hombre que tampoco sé si está vivo. Substituyendo el calor de Harry con el tío que me embriagué anoche. Y sin embargo aún me queda algo de esperanza. De encontrarle a él. De encontrarme a mí.

Noto como Derek me frota la espalda, con la intención de ayudarme. Pero no lo consigue. Odio el contacto humano. No quiero que nadie me toque y me levanto del asiento. Me hago una coleta alta y guardo la chaqueta. Me vuelvo a sentar y parece que él ha captado mi indirecta con mi cara de estúpida.

            -          ¿Tienes familia por aquí? – me pregunta

            -          No. ¿Por qué?

            -          Daré por hecho que tampoco tienes un carnet falso, ¿Verdad? – asiento - ¿Cómo pretendes durar más de dos días en este país? – suspira - Ahora no les gusta tener turistas. No les gusta tener a extranjeros husmeando donde no les llaman.

Me quedo en silencio analizando lo que me dice. Y tiene razón. No pinto nada aquí. Y no podría entrar en el ejército si no soy de aquí. Suficientes problemas tendría por ser mujer; así que no me podía arriesgar con mi identidad española.

            -          ¿Sabes de alguien que me pueda conseguir uno? – le pregunto desesperada

            -          Claro. – sonríe pícaro.

Sonrío con él y veo como marca un número de teléfono. Se lo cogen y habla en inglés. Aparta el teléfono de su oreja y me lo pasa.

            -          Necesita saber tu identidad – me dice

Pongo el teléfono en mi oreja derecha y me contesta alguien en inglés. Le doy mi identificación y dice que la tendrá esta tarde cuando lleguemos. Cuelgo y lo devuelvo.

            -          ¿Qué dice?

            -          Lo tendrá esta tarde.

            -          Entonces te acompañaré hasta allí.

El bus se para en la carretera y apoyo mi cuello en el respaldo. Derek se levanta disimuladamente y se le abren los ojos. Me mira sorprendido.

            -          Recoge tus cosas. – me ordena

            -          ¿Qué pasa? – le digo

            -          No hay tiempo. Recoge tus cosas. Confía en mí.

Guardo mi reproductor de música, me pongo la chaqueta y cuelgo la mochila sobre mi espalda. Derek camina agachado hacia el final del autobús. Allí sube la ventana hacia arriba y me da la mano.

            -          Bajaré yo primero. Cuando salgas tú recuerda cerrar la ventana. Yo te cogeré.

Me miraba con ese mar azul de sus ojos. Embriagándome de miedo y pregunta. Pero quizás porque era la única persona que me había tratado con respeto desde que Harry no estaba, quizás porque en cierta forma me hacía sentir bien, que me dejé llevar.

Dereck salió por la ventana. Mientras escuchaba como el conductor hablaba en inglés con otros hombres. No podía entenderles. Hablaban lo suficiente bajo como para solo dar a entender que no era una conversación agradable. Alcé la vista hacia ellos y vi cuatro militares con ametralladoras sobre las manos. Gafas negras y el cuello hinchado. Derek me hizo una señal y metí a toda prisa una de mis piernas por la ventana, saqué la cabeza y noté como él me agarraba desde abajo. Saqué mi otro pie y tiré del cristal hacia abajo. Dejé caer mi cuerpo sobre el de Derek. Me agarró por mis muslos hasta que quedé a centímetros de su boca. Con el corazón descoordinado y descompuesto. Nos percatamos de la situación y me bajó al suelo. Miró por el lado derecho del bus y me cogió la mano.

            -          Sígueme. No hagas ruido y si alguien te dice algo; corre.

Asentí con la cabeza y me llevó agachada hasta el matorral. Nos dejamos caer entre un montón de hierbajos y arboles. Caminamos rápido hasta estar a unos metros de distancia. Entonces se escucharon disparos. Gente gritando y de repente; un completo silencio.

            -          Corre.

Las piernas tiraron de mí, siguiendo los pies de Derek. Me sentía protegida aún cogida a su mano. Miró hacia atrás y sonrió con los ojos. Me ha salvado la vida. Y seguro que me pedirá algo a cambio. Agarré mi mochila con fuerza mientras los pies retumbaban contra el suelo durante unos largos metros y mi pelo luchaba contra el aire. Me cansé y tuvimos que parar. Me senté en una piedra y quise llorar. Llorar por haber tenido mi vida pendiendo de un hilo. Por estar tan lejos de todo. Por querer tanto a Harry. Por tenerme que esconder para verlo. Por engañarme a mi misma yendo cogida de otra mano que no fuera la suya. Resistí mis sollozos y estiré el cuello.

            -          ¿Crees que nos siguen? – pregunté

            -          Lo dudo. Nos habrían disparado.

Me quedé en silencio y se sentó a mi lado. Rozó mi muslo con su mano. Contemplé el calor por un segundo y se la aparté. Él desvió la vista y se puso en pie.

            -          Gracias. – susurré 

Capítulo 21

Una noche de septiembre decido volver a empezar. Donde ni tú ni mis pensamientos puedan volver a ponerme en peligro. Porque los que me matarán puede que estén allí fuera, lanzando balas y granadas. Jodiendo a  mi familia y riéndose en mi cara. Con un piti en la zurda y cascándosela con la diestra. Con el café encima de la mesa y un agujero de cigarro a su lado izquierdo. Viviendo con todo en bandeja. Pero ése no es el problema. El problema soy yo. El problema es mi cabeza. Porque aunque los que me maten sean ellos, yo soy el que me destrozo. Yo me estoy destruyendo poco a poco. Y por eso esta noche de septiembre decido cambiar. Cambiar lo que soy y lo que me rodea. He matado a varios hombres y sin embargo nadie me señala por tener las manos sucias. Aunque todo yo esté sucio. Y aunque sé que sería más fácil acabar con la guerra que eliminarte a ti de mi cabeza; me van los retos. Y quizás la única manera sea empezar a odiar. A odiarte. A odiarlos. A odiarme.

Perdóname por si intento esquivarte.

Estoy bajo la lluvia. Mis pestañas luchan por el peso del agua, mientras yo me dedico a hacer nudos en la cuerda. Los otros nueve de mis compañeros corren a mi alrededor y de vez en cuando me sueltan una colleja. Y todo por ser cojo y no poder saltar a pegarle un buen guantazo. Que rece para que cuando me recupere no recuerde su cara. Y después de una hora y quince minutos bajo el cielo negro, el comandante hace sonar el silbato. Mi salvación. Me levanto de la silla mojada y cojeo hacia la enfermería. Soy el último aún en el campo y con solo una luz hacia aquí. Pero entonces me fijo en el horizonte y al final está _______ mirando. Me paro en seco y respiro. Mi pierna vuelve a flojear y mis manos pierden el pulso. Sigo mojando y veo como ella se acerca a mí. Y entonces recuerdo lo que ponía el informe. Esquizofrenia paranoica.

Noto como alguien me coge del brazo y me giro asustado. Y entonces veo como Tara me sonríe con los ojos. Está tan empapada como yo. Coloca mi brazo sobre su hombro contrario e intenta hacerme caminar. Noto su calor avivándome por dentro.

          -          He estado buscándote – me dice al fin

Sigo en silencio. Vuelvo al horizonte y ella sigue observándome. Tiene las manos detrás de la espalda. Como si me quisiera esconder algo. Lleva una camiseta blanca y tejanos ajustados. Ella no se moja, y prefiero seguir pensando que era gracias al techo.

Tara volvió a tirar de mí y aparté los ojos de ella. Seguí adelante con intención de no volver a mirar. Llegamos a la enfermería y me senté en la silla más cercana.

          -          Tienes que darte una ducha, Styles.

          -          Esperaré a que acabes tú.

          -          Llevas más tiempo bajo el agua. Y estás más débil. Así que haz el favor de ir para la ducha y no hacer que sea una orden.

Entrecerré los ojos y me levanté. Tara me colocó una silla de plástico en la ducha. Mi pijama a dos metros de cerca y salió por la puerta.

Tara acabó de ducharse y se sentó enfrente de mí. Me moría de ganas de preguntarle sobre mi informe. Pero no podía. Sabría que lo había leído y a saber cuál podría ser mi castigo. Opté por callarme. Bebo a morro de la botella y la dejo sobre la mesa. Me fijo en sus labios algo azulados por la temperatura. Están rotos. Rotos del frío o de tanto morderlos. Me enardecía solo la idea de pensarlo. Con sus mocasines negros horrorosos que dejaban ver algo de sus largas piernas morenas. Desvié mis ojos y vi como eran de pequeñas sus manos. Como podrían sentir protección con las mías cogidas. Porque ningún par de tetas descifra tantas cosas como unas manos. Y las de Tara explicaban su elegancia y debilidad. Sin ningún rasguño. Diciendo que sabía cuidar. Tara me observa y me quedo escéptico cuando veo a ________ justo detrás de ella. Nos observa a ambos, como si me culpara de lo que está sucediendo. De mis pensamientos. Como si supiera lo que iba a suceder.

Pero no puedo caer en la enfermedad. Debo enfrentarme a mí mismo.

          -          Tara. – le digo sin separar mi mirada de _____ - ¿Puedo preguntarte algo?

          -          Claro – se abruma ella

          -          ¿Qué pasaría si ahora te besara?

El silencio inunda la sala hasta que se decide a hablar.

          -          Las cosas no se preguntan, Harry. Las cosas se hacen.

Capítulo 20

Quizás la solución más fácil sea olvidarte. He sobrevivido a tu incendio. Y ahora cargo en mi pecho con quemaduras de tercer grado. Pero como todos dicen, dónde hubo fuego cenizas quedan. Y aún me planteo si barrerte o guardarte en un jarrón. Si pasarme las horas ebrio para no recordarte o empapar pañuelos mientras le rezo a un Dios, en el cuál no creo, y a una virgen, la cual era más puta que tú y que yo. Si buscarme alguien que te substituya y darme cuenta de que es imposible, o tirarme de un barranco esperando que tú estés abajo para sostenerme con la mirada.

Pero lo peor de un incendio no son tus cenizas, ni tu recuerdo, ni mi locura por recuperarte, ni mi búsqueda constante de tu olor, ni que me coman los pájaros por dentro, ni que los portazos ya no susurren tu nombre, ni que los gusanos ya empiecen a salirme de los ojos. Lo peor de haber sobrevivido a un incendio, es tener que plantarle cara a todo esto.

Enciendo la luz de la mesita. Me rasco los ojos y parpadeo. Miro un rato el techo blanco y me levanto de la cama. Voy al fregadero y me mojo la cara. El espejo refleja mi rostro cansado. Tengo una pequeña herida en la mejilla y me escuece. Me llevo las manos a la cabeza al ver que ya empieza a salir mi pelo. Mi querido pelo. Ando cojeando con la pierna vendada y abro la puerta. Tara se gira al oírme y sonríe. Respiro hondo intentando que mis emociones no se confundan y me siento en una silla.

           -          ¿Qué tal has dormido?

           -          Bien. Me he despertado alguna vez, pero todo bien.

           -          Te oí hablar con alguien.

Bajo la mirada y ella acepta no seguir con la conversación. Saca agua oxigenada y otro mugriento líquido rojo. Pone primero uno en el algodón y se acerca a mí. Se coloca de rodillas y limpia mi herida. La tengo tan cerca. Noto como su respiración cae sobre mi pecho. Y lo peor es que ella es consciente de ello. Tiene la mirada fija en mi herida, y yo en sus ojos y en cada parte de su rostro. Ninguna imperfección. Cómo si todo lo que hiciera solo pudiera ser alabado. Me vuelve a tocar con el alcohol y me estremezco. Ella me mira y sonríe. Sopla en la herida y me relajo. Coloca el líquido rojo en mí y sus dientes en su labio derecho. Sé que busca algo en mi interior. Y aunque yo siga enamorado de ______, me empiezo a plantear la frase “un clavo lo quita otro claro”.

Acaba y guarda los objetos. Se acerca a mí y se sienta en la otra mesa.

           -          ¿Qué quieres que hagamos hoy? – me dice

           -          ¿Hagamos? ¿nosotros? – me sorprendo

           -          El comandante me ha pedido que te tenga el ojo encima 24 horas. – sigue sonriendo -Así que no puedes escapar de mí.

Me sale una sonrisa tonta y me la tapo rápidamente. Mojo mis labios con la lengua, y acto seguido me doy cuenta de lo que puede significar eso. Me limito a cambiar de conversación.

           -          Tengo hambre. – me encojo de hombros

           -          Comamos entonces. – se levanta de la silla – Voy al comedor. No te muevas de aquí. ¿Entendido?

           -          Entendido, Señorita García.

Se ríe y sale por la puerta. Me quedo un par de minutos sentado en la silla, observando la sala. Cuando creo que Tara se ha alejado lo suficiente; me levanto.

Voy deprisa en busca de mi informe. Abro los armarios y solo veo vendas y agujas esterilizadas. Lo cierro de un golpe y voy a los cajones. Tijeras, guantes y otras cosas que salen en las series de televisión. Lo cierro y voy al armario negro. Lo abro y encuentro una cajonera azul. La abro y bingo. Informes de cada uno de los militares. Bajo a la letra S y busco “Styles, Harry Edward”. Está algo mal colocado y lo saco. Me quedo en silencio, a la espera de que no se escuchen pasos. Discreción y me coloco sobre la mesa a leerlo. En la primera página hablan de mi físico y mi edad. En la segunda miles de nombres y números sobre mi ADN. Y en la tercera tratamientos a seguir. Me sorprendo y sigo leyendo; “principios de esquizofrenia paranoica”. Abro los ojos de par en par “Tratamiento: Risperdal, Zyprexa, Seroquel, Geodon, Abilify, Clozaril. Si no hay cambio; realización de electroshock”.

Escucho un ruido y cierro la carpeta. Voy todo lo deprisa que puedo al armario y lo guardo. Lo dejo como estaba y me acerco al fregadero. Cojo la botella de agua y me la acerco a la boca. Entonces se abre la puerta.

           -          ¡HARRY! – me asusto - ¡SUELTA ESA BOTELLA AHORA MISMO!

Dejo la botella en el mármol y alzo las manos a modo de disculpa. Se acerca a mí me observa.

           -          Dime que no has bebido de esa agua.

           -          Lo juro. No he bebido.

Me mira a los ojos comprobando si digo la verdad. Hace que me cree y me abraza. Me quedo de piedra un par de segundos. Reacciono y le devuelvo el abrazo. Noto su calor sobre mi pecho. Ahora parece tan frágil. Me sorprendo el porqué de esa botella. Y ahora que la siento sobre mí, me doy cuenta de que ya necesitaba un abrazo. Ofreciéndole protección entre mis brazos, vuelvo a echar de menos a _____. La veo pestañear un par de veces y se aparta.

           -          ¡Podrías haberte muerto! ¡Es H₂O pura! ¡No vuelvas a tocar las cosas de aquí! ¿Entendido?

           -          Entendido, Señorita García.

Se ríe ante mi comentario y me empuja. Saca una bolsa de papel y la coloca encima de la mesa. Me siento delante y ella me imita. Sonrío y saca las cosas. Dos botellas de agua y un par de bocadillos.

           -          ¿No te han dado el mugriento cocido de cada día? – pregunto

           -          Yo no como lo mismo que vosotros, Styles. – ríe

Me contagia la sonrisa y cojo mi bocadillo. Ella bebe agua y me quedo observándola. El pelo le cae sobre los hombros y tiene varios reflejos rojizos. Se da cuenta de mi mirada y ríe.

           -          Me intimidas.

Cierra la botella y muerde el bocadillo. Me mira. La miro. Idealizo. Revolotea las pestañas y le hablo. Hablamos. Hablamos. Es de latino América. Recorro todo su cuerpo con mis ojos verdes. Me topo con los suyos. Sueño. Le hablo de _____. Reacciona bien. Sólo quiere ser amigos. Pero para qué cojones quiero yo más amigas. Me calmo y pienso en _____. La soledad de este sitio me ahoga. El color de sus uñas me confunde. Su sonrisa perfecta me debilita. El olor de su pelo me aniquila. Aunque sepa que yo sigo enamorado de ella, Tara podría cambiarlo. Podría olvidarme de ella. No, es imposible olvidarla. Respiro hondo y vuelve a hablarme. No muestra ningún síntoma de celos. Serás zorra. Podrías arquear una ceja, apretar las manos contra la mesa o algo. Haz alguna señal. Sin respuestas.

Me asusto de mis propios pensamientos y empiezo a plantearme lo de la esquizofrenia. Necesito dormir. O alejarme de este sitio. Pero en ese momento entra el comandante en la enfermería.

           -          Firmes. – me grita

Me levanto del sitio y me cuadro.

           -          ¿Qué Styles? ¿Ya está de nuevo de mariconeo? ¿Cree que pintándose las uñas va a poder salvar a su país?

           -          Señor, ustedes me metieron en la enfermería.

           -          ¡Pero tú sabes que es hora de la artillería!  ¡Y que yo sepa no se necesita la pierna para aprender a montar armas! ¡Así que mueve tu trasero de blanco y ve hacia la puñetera clase!

Se da la vuelta y sale de la caseta. Relajo el cuerpo y miro a Tara. Me baja la mirada y me acompaña hasta la puerta. Antes de salir me quedo observándola de nuevo. Finalmente decidí irme sin más.

Llegué a la clase. Todos estaban sentados en el suelo, con una mesa mugrienta delante. Me senté lo más rápido posible y nos ataron un pañuelo detrás de la cabeza.

           -          ¡Soldados! ¡Todos ustedes deben ser capaces de montar un arma hasta con los ojos cerrados! – silencio – A la de tres empezarán a montar el arma. Justo en el momento que acaben podrán irse a descansar. Los diez últimos deberán aceptar el castigo que el comandante les otorgue. ¿Entendido?

           -          Sí, señor. – gritamos todos

           -          Uno. Dos. Y tres.

Puse mis manos sobre la mesa en busca de mis instrumentos. Ahora que me invadía la oscuridad podía pensar con más claridad. _______ era la resultante de mi esquizofrenia. No podía permitirme estar bajo tratamiento, ni acabar con electroshock. No puedo hacerle eso a mi familia. No pueden permitirse más dolor. No ahora. La única que podía salvarme era Tara. Era la única mujer en todo el campo. Y ______ no iba a volver. ______ no podía salvarme.

Capítulo 19

Pov’s____________ (Tu punto de vista)

Hola Tatiana,

Aún tengo tu imagen impresa en mi cabeza. Hacía mucho tiempo que no hablábamos tan así; yo aquí escribiéndote y tú allí leyéndome. Sé que ha pasado mucho tiempo. Y me hubiera encantado llamarte y pedirte consejo. Decirte que, algo (o alguien) me estaba cambiando. Te pediría que me devolvieran a mi antiguo yo. Con el corazón y el culo como piedra. Dónde solo buscaba un tío que me follara; y no a un tío que se preocupa de que al mear no manche mi váter. ¿Recuerdas cuando brindábamos en la cubierta de aquél barco por un “ojalá”, por un “quizás” o por un “no creo que suceda”?. Dónde me explicaste tantas cosas. Y yo tantas mías. Como la hermana mayor que nunca tuve. Aunque solo nos hayamos visto una vez. Siempre me he sentido sola. Menos cuando apareciste tú. Y cuando apareció él. Irónica la forma de llamarlo; “él”. Él que quizás no sea de esos romanticones que te comen el coño con nata y fresas. Pero ya sabes que yo tampoco soy de esas. Aunque tampoco estoy segura. Ya te he dicho que he cambiado tanto. Pero ahora él no está. Y me duele tanto. Me duele tanto que mataría por volver a ser mi antigua yo. Por volver a ser tan como tú. Espero que algún día me perdones por haber roto una promesa. Perdóname por haber quemado las doscientas cincuenta y seis fotos de mi caja de zapatos. Menos la última. En la cual salía él. Pero quiero que sepas que no me arrepiento, ni me arrepentiré.

Siempre estaré para ti,

__________.

Apoyo la cabeza en el cristal frío del tren. Va dando pequeños brincos cada diez segundos. Pienso en mí, y en la locura que estoy cometiendo ahora mismo. A punto de pasar por debajo del atlántico para ir en busca de un hombre que no sé donde está, ni cómo está, ni si quiera si aún está en este puto planeta. Pero supongo que eso de razonar nunca se me ha dado muy bien. Miro el reloj y marca las doce y cuarto de la noche. Tengo un hombre delante de mí, sigue despierto, aunque no se ha percatado de mi presencia. Está muy ocupado leyendo en su fantástico Ipad. Me muevo y me ve. Sonríe. A ninguno de los dos nos vendría mal algo de conversación.

Se saca los cascos y me dice:

         -          ¿La he despertado?

         -          No, no. No se preocupe. – silencio - ¿Y usted, no puede dormir?

         -          Por favor, no me trate de usted, tenemos la misma edad. – vuelve a sonreír

Me fijo en sus ojos azules, con mirada desolada. Aún con algo de esperanza.  Supongo que al igual que la mía.

         -          ¿A dónde te diriges? – le pregunto

         -          Londres. Por trabajo. ¿Tú?

         -          Cheshire. Por amor. – le aseguro - ¿De qué trabajas?

         -          Periodista.

Me quedo en silencio. No creo que sea muy bueno trabajar de eso y estar aquí. Apenas hay información de los problemas de Gran Bretaña. Y por algo será.

         -          Te aconsejo que la gente no lo sepa. Podrías meterte en líos.

Me sonríe con los ojos.

         -          Gracias. – suspira - Te aconsejo que si quieres una vida tranquila, vayas a América y te olvides de ese chico. No saldrá de aquí hasta que se acabe la guerra.

         -          La tranquilidad no es lo mío. – sonreí – Nunca lo ha sido.

         -          Entonces – me da esperanza con la mirada – nunca te rindas.

Me abraza sin tocarme y observo cómo se mueve el paisaje (o más bien luces). Al cabo de media hora, el bus se detiene. Llegamos a un pueblo con complejo de rancho. Un pueblucho que cualquiera sería capaz de olvidar. Cojo mi chupa de cuero y me la pongo en ambas mangas. Dejo mi bolso y mi mochila encima del asiento. No tengo nada que me puedan robar. Todo mi dinero lo llevo en mi teta izquierda. Para variar.

Bajo del autobús y camino hacia un bar, al cual se dirige todo el mundo. – Voy a ser algo sociable – pensé. Pero en cuanto vi como había más humo que oxigeno, la idea desapareció de mi cabeza. Me acerqué a la barra, dejando sobre mis muslos la chaqueta y colocando ambos codos sobre la mesa. No pensaba dar buena impresión. Es más, tenía la intención de embriagarme, que se me pasara el camino rápido y contarle, al pobre desgraciado que me sirviera una copa, todos mis problemas.

         -          ¿Qué le pongo a la señorita? – me preguntó. Aún no sabía que yo podía ser el peor de sus problemas esta noche.

         -          Un vaso de ron.

         -          ¿Con qué se lo mezclo? – sonríe

         -          Con nada. – aseguro – Puedo con ello.

Alza una ceja y se aleja de mí. Y en un tiempo mucho más largo de lo deseado, me trajo mi ron. Le doy un trago como si de agua se tratase y noto como todo mi cuello arde. Me gustaría hacer ese suspiro para evitar el ardor. Pero prefiero sufrir. Siento que me lo merezco. Y es entonces cuando se me acerca el más capullo de todo el bar. Se sienta a mi lado; como si yo tuviera algún interés. Acerca su brazo al mío más de lo necesario y le pide una copa al camarero. Alzo la mirada al techo. No quiero hablar. Me tiraría un eructo con tal de que éste se alejara. O un pedo. O ambos. Pero ante el miedo de que se me una al sonido, prefiero quedarme con cara de mala hostia y mirar al techo.

         -          Hola preciosa. – Me susurra traspasándose el límite. Me aparto un poco, dejándole claras las distancias.

         -          Hola.

Le doy otro trago al vaso. Sé que me está mirando. Y cada vez suma más puntos para llevarse un guantazo. Yo no soy de esas pánfilas de los libros que se creen alagadas cuando un hombre la mira. Prefiero las cosas claras.

         -          Nunca te había visto por aquí.

         -          Será porque no soy de aquí. – le sonrío con falsedad y vuelvo a mi vaso.

         -          ¿Quieres? – me dice acercándome su cigarro a mí.

         -          No, gracias. No fumo.

         -          Estar rodeada de humo o fumar; es prácticamente lo mismo.

         -          En ese caso no fumo de cigarros desconocidos.

         -          No tengo ninguna enfermedad, eh. – me sonríe

         -          Ni yo ganas de partirte la cara. Así que haz el favor de alejar eso de mí.

Me sigue mirando en silencio. Hasta que me cabreo y le miro a los ojos con ira.

         -          Veo que no quieres hablar. – me dice el muy imbécil

         -          Veo que ves bien.

Se levanta de la silla y se va. Doy gracias a Dios y a la virgen por tener esos dos minutos de soledad sin que nadie me moleste. Hasta que vuelve a llenarse la silla. Miro y es mismo hombre del tren. 

         -          ¿Te vas a quedar ahí sentada embriagándote con la música que está sonando? – me cuestiona

         -          Sí. No se me da bien bailar.

         -          Venga ya. A todas las mujeres se os da bien. – y sonríe.

Decido apartar mi mirada del vaso, para encontrarme con la suya de ojos azules. Parpadeo de nuevo para no embobarme y sonrío.

Os seré sincera, si no hubiera conocido a Harry, me pondría a zorrear. A comerle la boca y lo que no es la boca también. Y después irme sin ninguna preocupación. Pero ni esos ojos azules, ni la camisa a cuadros, ni el pelo engominado, ni esos labios rosados, podían compararse con él. Prefiero los bolsillos vacíos y las bambas llenas de arena. Los condones de su cartera y mis manos en sus rizos. Apestar a su sudor, antes que cualquier otra colonia. Arrancarme las pestañas para que me pida deseos y dejar que cree la vía láctea por mi espalda. Que se queje de mis pies fríos o se burle de mi apestoso francés. Que se quede tirándome cartas bajo una puerta y con el pelo mojado. Que se dedique a hacerme cosquillas sin tan siquiera tocarme. Prefiero al chico de ojos verdes, que por fin aprendió a besar con los ojos cerrados. Al chico que me prometió únicamente follarme, y el que ahora espero encontrar cada mañana al despertar.

Así que ponme otra copa, porque no tengo intención de recordarte mañana. Y tú tomate otra, porque no te sentará bien recordarme mañana.

Capítulo 18

Siempre han dicho que de ilusiones se vive. Que mientras queden sueños por cumplir la muerte puede esperar. Que no hay nada más fuerte que la esperanza. Que si quieres, puedes. Y supongo que eso es lo que hoy me mantiene vivo. La esperanza de que en algún momento volveré a verla. Ya sea real o irreal, pero la veré. Esa plácida tranquilidad que me da, aún con el mundo derrumbándose a mi lado. La energía que me transmite. La fuerza que tiene. Esto vale más que cualquier granada, bala o guerra mundial.

Noto de nuevo la luz en mi ojo derecho. Enfoco la vista y aparto la linterna de mi cara. Tara sonríe. Estamos solos en la enfermería. – Mierda, he vuelto a desmayarme – pienso. Me froto los ojos y la miro. Debajo de la bata blanca lleva unos tejanos oscuros ceñidos. Y una camiseta roja de pico. Las mismas uñas rojas que siempre y la linterna detrás de la oreja. Se ha pintado suavemente la raya del ojo inferior y algo de brillo de labios. Pero estoy demasiado desorientado como para darle importancia. Me da un golpe en la rodilla y ésta salta.

           -          Bien, parece que sigues teniendo reacción. – sonríe

Y cuando sonríe sale el sol. El grifo deja de gotear y la música de ambiente empieza a sonar. Y el problema no es que no me guste, si no que empiezo a plantearme si es real o solo mi imaginación.

           -          ¿Qué pasó para que te desmayaras, Harry?

Lo recuerdo y me miro la pierna. Me han cortado el pantalón y tengo el muslo inmóvil por el yeso.

           -          Me pegaron un tiro. - dije

           -          Liam no me dijo eso. – me retó – Decía que viste a alguien. Alguien que no estaba.

Contesto con un largo silencio hasta que me pone la mano en mi pierna libre para que la mire a los ojos. 

sos ojos miel que buscan una respuesta sin necesidad de palabras.

           -          Está bien – empecé – La vi a ella de nuevo.

           -          ¿Quién es ella?

           -          Mi novia. – aseguré

           -          ¿Te pudiste despedir de ella antes de entrar en el ejército?

           -          Sí.

Se quedó pensando. Yo cerré los ojos esperando que no hubiera más preguntas. Pero la suerte no se iba a poner de mi parte.

           -          ¿Cuándo la ves, te habla?

           -          Esta última vez sí lo hizo. Es la misma chica de la que estoy enamorado.

           -          ¿Y aparece de repente?

Suspiro y estiro el cuello hacia arriba. Esto es una tortura. Odio hablar de ella. Odio hablar de lo que veo o no veo. Odio que me quieran arrebatar lo que es mío.

           -          Styles, tienes que intentar no ir a buscarla.

Y entonces me arde la sangre. No puedo hacerlo. Y ella lo sabe. Lo dice como si fuera fácil, como si todos pudiéramos pasar de lo que más amamos. Cómo si ella no se hubiera enamorado nunca.

           -          Sabe que no puedo. – le digo

           -          Claro que se puede.

           -          ¿Cree que no bebería un alcoholico si lo deja dentro de un bar lleno de botellas? ¿Si una cleptómana se podría quedar quieta en una tienda sola? ¿Si un psicópata podría estar relajado con una pistola en la mano? – ella me alzó una deja - ¿Cree que un enamorado podría dejar a lo que más quiere que le hagan daño?

Se hizo el silencio. Tragué saliva pensando que era el final de la conversación.  Pero no lo fue.

           -          No te he dicho que lo hagas, si no que lo intentes. – me dijo – Ahora no vas a poder salir de la enfermería en mucho tiempo. – me maldije a mi mismo – Debes encontrar la paz en ti, en darte lo que te mereces. – Silencio – Mi abuela decía que la única forma de solucionar el problema, era tratándolo.

           -          ¿Y cómo se trata con algo que está en tu cabeza?

           -          Plantándole cara y no poniendo escusas.

Procuré quedarme en silencio. No quería seguir con esta conversación de idiotas sin llegar a ninguna parte. Estaba claro que ella nunca había pasado por lo que yo. No tenía derecho a juzgar la forma de proteger a las personas que tengo. Ella solo se dedicó a llevarme a la habitación de la enfermería, donde había una cama y un baño. Y para mi sorpresa más limpios que los del cuartel. Me senté en la cama y ella se fue. Me dejé caer, a la espera de que me volviera a desmayar y no despertar. Pero no pude. Y me quedé mirando el techo. El techo grisáceo y mugriento.

Noté como se sumergía el calor sobre mi pecho. Alguien me acariciaba. Abrí los ojos poco a poco y la vi. Con su pelo cayendo sobre los hombros. Con su sonrisa de anuncio y los ojos color cafés más bonitos que veré en toda mi vida. Con su olor particular a lavanda y suavidad en el vientre, pero sequedad en las manos. Tan frágil y tan fuerte al mismo tiempo. Me coloqué a la altura de sus ojos, preguntándome si era real o irreal. Me acerqué a sus labios y ella dejó caer su aliento sobre mí. Entonces recordé que no me importaba de qué forma la veía. Sólo quería verla. Y entonces la cogí de la cintura y la besé. Noté de nuevo sus labios rozando los míos. La forma de acariciar el cuello de mi camiseta. El compás de su lengua que siempre me dejaba acompañar y la forma en que mi pecho se descontrolaba. Volví a pegarla a mí, a la espera de que pudiera darme algo más de amor. Algo a lo que agarrarme. Algo con lo que calmara mi locura. Pero se apartó de mí y se sentó a mi lado. Mirando a una pared sin nada y con los pies colgando.

           -          Sé que quieres hablar, Harry. – me dijo

Y que quisiera hacerse la listilla, me causaba más dudas de si era solo una alucinación.

           -          Yo sólo quiero estar contigo, _______. Me da igual de qué forma.

           -          No es verdad. Quieres estar con ella. Ella en la realidad. – suspiró y volvió a mirarme – Yo sólo soy producto de tu imaginación.

Me froté los ojos y me tapé la cabeza con las manos. Notaba como ella me acariciaba la espalda. Era reconfortante, pero no cómo si de verdad estuviera allí.

           -          ¿Y por qué no desapareces y ya está?

           -          Yo no puedo hacer eso, Harry. Sólo lo puedes hacer tú. Tú mandas sobre tu cabeza.

           -          No estoy tan seguro de eso.

Me cogió de la barbilla y besó mi mejilla.

           -          Quizás no desaparezca Harry, pero si no me prestas atención, acabaré haciéndolo.

           -          No puedo, _______. – le digo – Podría no buscarte, no hablarle a nadie de ti, no escuchar tu voz, y pasar días sin olerte. Pero no me pidas que huya si me persigues.

           -          Soy tu pasado. A todos nos persigue nuestro pasado.

           -          Me niego a que seas únicamente mi pasado.

           -          Está bien. – empieza a enfadarse – Pero por ahora no puedo ser tu presente. Así que haz el favor de mantenerte con vida de la forma que sea, porque entonces sí que no seremos nada.

Noté como volvía a marearme. La vista se me nublaba y cogía forma de túnel. Las orejas empezaban a emitir pitidos. Pero me prohibí a mí y a todo mi subconsciente desmayarme otra vez. No volvería a desmayarme. Así que cerré los ojos. Pero al abrirlos ella ya había vuelto a desvanecerse. 

Capítulo 17

Le rogué a mi cabeza que se callara de una vez por todas. No podía dejar de pensar en ella y en cómo estaría. Supongo que, en cierto modo, lo hacía a propósito, para que no me olvidara de ella. Yo también lo hice dándole el amuleto.

Revolví mi cabeza con pelo de mierda y me puse la gorra. Hoy era uno de esos días fríos, donde no servía de nada darle cuerda a los relojes rotos. Donde los ayeres ya nunca serán mañana.

Me lamenté a mi mismo por ser tan imbécil por seguir hablando en mi cabeza. Cogí mi desayuno y me senté en la mesa. Louis y Zayn ya estaban allí. Pero un día más, no tuvimos la intención de entablar conversación. No hay nada que preguntarle al destino.

La bombilla roja de encima de la puerta se encendió y empezó a sonar una alarma. Algo que me volvió a recordar al sonido que hace el miedo. De la puerta salió el coronel y todos nos pusimos en pie. – ¡Firmes!- me dije a mi mismo. Respiré hondo y el coronel empezó a hablar.

        -          Hemos recibido alarmas de las fronteras. Polonia está acercándose hacia nosotros y no pensamos permitírselo. – se le volvió la mirada oscura- Veinte de ustedes vendrán conmigo y el Sargento Bacob. Espero que no nos defrauden. Ni a nosotros ni a nuestro país.

Todos nos quedamos inmóviles y en silencio. Esperábamos una respuesta de quién se iba a jugar la vida. Y como mi suerte siempre está hasta el cuello, el que se la iba a jugar iba a ser yo.

        -          Tomlinson, Malik, Horan, Payne -pronunció más nombres- y Styles; vayan inmediatamente al cuartel general.

Nos miramos entre nosotros, suspiramos y salimos de la multitud. Todos nos miraban de esa forma tan común. Como si nos dieran el pésame antes de muertos. Con la compasión en la mirada y la furia en mi garganta.

Llegué el último al cuartel. Me entretuve en atarme los cordones como escusa, para disfrutar de mis últimos minutos de vida. Allí estaba Tomlinson y Malik. A sus derechas al que decían que era rubio cuando tenía pelo y al otro que pretendía hacerme competencia en mi altura. Salió el Sargento y el Coronel. Nos pusimos firmes y tembló el silencio.

        -          Ahora os subiréis a esas furgonetas – empezó hablando el sargento – y daréis el honor que nunca habéis dado por vuestro país. Ahí dentro tenéis todas las armas y recargas. Colocároslas durante el camino y esperad a la orden de salir. – acabó de hablar- Descansen.

Separé los pies y caminé hacia la furgoneta. Abrí la puerta y dejé que entraran todos.

        -          Styles – me susurró con fuerza el Coronel en el oído – haga el favor de dejar de quitarnos tiempo o le mantendré toda la puta noche corriendo.

        -          Sí, Coronel.

Entré y cerré la puerta. Me coloqué el fusil de asalto y una pistola de recambio. El chaleco antibalas y el casco. Me abroché de nuevo las botas y me puse los guantes negros. Esperé a que la furgoneta dejara de rodar y al cabo de dos minutos, se abrió la puerta.

        -          Nada de matar a civiles. – ordenó el Coronel – Venimos en son de paz, pero en el momento que estalle una bala... – se quedó en silencio- ¿Entendido?

        -          Entendido, Coronel. – gritamos todos.

Salimos de allí y empezamos a caminar por la tierra. Era un pueblo pequeño. Lleno de ventanas mal cerradas y más de una rota. Con los niños jugando a las canicas en los porches de sus casas. Paredes con humedades y el cielo grisáceo. Cuando los habitantes nos vieron aparecer rápidamente metieron a toda la familia en casa. Cogiendo a los niños de las orejas y sin dejar de llorar.

De golpe sentí un tirón en el pantalón. Miré hacia abajo y me topé con la vista de un niño rubio y de ojos verdes.

        -          ¿Has visto a mi papá? – me preguntó con un poco de esperanza en sus ojos. - Mamá y yo le echamos mucho de menos.

Se me heló la sangre. Miré a Zayn, y él se encogió de hombros. Me agaché para estar a la altura de sus ojos y le dije algo por lo que luchar.

        -          Ayer vi a tu papá. – mentí - Me dijo que te quería mucho y que volvería tan pronto como pudiera. – vi brillar una luz en sus ojos – Y que ahora eres tú el hombre de la casa y debes cuidar de mamá.

Apareció una mujer detrás del niño y me sonrió con la mirada dándome algo de ánimo del cuál ni siquiera ella tenía. Cogió al niño de la mano y echó a caminar en dirección opuesta. Pero el niño antes me susurró,

        -          Mucha suerte.

Me alcé del suelo con un poco más de alma y coloqué otra vez el arma en su sitio. Caminé hacia la parte trasera de una casa y observé su alrededor. Estaba llena de vallas y las ventanas tapiadas con madera.

Yo no quería matar a nadie. No sé cómo sería capaz de dormir si lo hacía. Pero supongo que a todo te acostumbras y acabaría haciéndolo. Y sabía que ese día era hoy.

Escuché el sonido de una granada explotar y mi compañero Niall, me hizo tirarme al suelo.

        -          Sígueme. – me ordenó.

Y así hice. Nos arrastramos por el suelo hasta estar ambos detrás de un coche rojo.

        -          No es seguro estar aquí. Si nos tiran cualquier bala saldremos volando por los aires. – le dije

        -          No tengo esperanzas en sobrevivir. – susurró

        -          Pero yo si tengo huevos a que salgas vivo. Así que coge tu maldito trasero y vayamos detrás de la casa. Tú al bando derecho y yo al izquierdo.

Una vez hecho, observé el horizonte. Una furgoneta cargada de hombres con ametralladoras se acercaba a nosotros.

        -          Niall, saca tu franco. Espera otro asalto al fuego y dispara al conductor.

        -          Veo más oportuno disparar al motor para que reviente.

        -          No creo que funcione.

        -          Funcionará. – me aseguró con los ojos

No estaba del todo seguro de que fuera capaz de hacerlo. Pero tampoco había muchas más opciones. Me coloqué entre dos contenedores buscando tener el cuerpo a salvo y la vista amplia. Una bala del oponente reventó la ventana de una casa, de donde salieron gritos ahogados. Miré a Niall y ya había colocado la vista en la mirilla. Entonces apretó el gatillo y el coche empezó a sacar humo. Varios de los ocupantes salieron corriendo y entonces estalló el coche. Tres de estos salieron en llamas. Acaricié a Niall con la mirada, diciéndole que era suficiente. Vi como los contrarios se iban acercando cada vez más a nosotros. Pero aún estaban demasiado lejos como para poder disparar. Los seguí con la mirilla y cuando los tuve lo suficiente cerca le disparé a uno. En la cabeza. Saltó el fuego de todos mis compañeros. Volví a la carga y observé como Niall tenía un punto rojo en su cabeza.

        -          ¡Agáchate! – le grité

Volví en busca de aquel imbécil. Me levanté del suelo y corrí hacia detrás de una caseta. Vi como el mismo hombre estaba de espaldas a mí. Me dije a mi mismo que era él o yo. Me hice la sangre de fuego y saqué el cuchillo. Vi cómo él apuntaba a Louis sin que se diera cuenta. Me dije a mi mismo que debía hacerlo. Me acerqué con sigilo, le agarré las manos y le corté el cuello. El hombre cayó al suelo y me juré a mi mismo que no le miraría a los ojos. Cogí su arma y me la colgué en el hombro. Miré a mis espaldas cuando escuché un ruido. Volvían a temblarme los pies. Y entonces di gracias a Dios cuando vi que era Liam. Le pedí que me cubriera mientras miraba por la ventana a ver si veía a alguno. Entonces vi un hombre con gorra negra apuntando a alguien. Miré a ese alguien y todo mi cuerpo quedó inmóvil. Era ella. Otra vez _______. Estaba en medio del campo, escondida entre las columnas del porche. Abrí los ojos y aparté a Liam de mi camino. Me cogió del brazo.

        -          ¿Dónde te crees que vas? – me dijo

        -          Hay un civil allí abajo.

Miró al campo y me soltó el brazo.

        -          Ahí abajo no hay nadie, Harry.

Le di la espalda sin intención de escucharle. Bajé las escaleras corriendo y me acerqué al lado de aquella casa. La veía. Estaba aterrada y se topó con mis ojos. Decía que la ayudara. Grité para mis adentros y me llené de valor. Corrí hacia el porche y me tiré sobre ella. La aparté de la vista y la abracé.

        -          Tengo que sacarte de aquí – le dije

        -          Tenemos que salir de aquí – me susurró

Me acarició la piel y se erizó. Me recordé a mi mismo que no era tiempo para mariconadas. Y entonces noté un dolor irremediable en mi muslo. Grité y solo quedaba aire entre mis brazos. Había vuelto a esfumarse. Me encontré con los ojos de Liam. Me empujó contra la pared y desvió sus ojos a la mirilla. Disparó a un franco que estaba en una ventana y volvió a dirigirse a mí. Sacó un trapo del bolsillo y me hizo un torniquete. Yo estaba inmóvil. Herido y con la piel para hacer croquetas. Con el corazón encogido después de haber vuelto a tener una alucinación. Una alucinación sobre ella. Con un tumor en la mente porque sabía que tendría que volver a la enfermería.

Liam me cogió en brazos y me sacó de allí. Me dejó en la furgoneta y cerré los parpados.  

Capítulo 16

POV’s ________ (Tu punto de vista)

Me desperté sollozando. Tenía la respiración descontrolada y los ojos aún mojados. Otra vez había vuelto a soñar con él. Miré a la mesita de noche y todavía seguía ahí el amuleto que me regaló. Suspiré y me caí sobre la cama. Él me faltaba a mi lado. Ahora sería el momento de hacernos los pastelosos. Escuchar como dice mi nombre y me rodea con su brazo. Pero no me permiten tener tanta suerte.

Me lamento por esos cinco minutos donde la cama está fría. Trago saliva y espero que estés bien. Vuelve a caerme una lágrima. Estoy harta. No puedo seguir lamentándome y sin hacer nada. Cambiaré. Cambiaré con tal de romper esta maldita melancolía. Diría que me buscaría a un cualquiera, daría el braguetazo del siglo y que volvería a ser feliz. Pero no puedo estar con una sonrisa en la cara sabiendo que quizás estés muerto.

Me obligué a mí misma volver a levantarme de la cama. Ahora ya no estaba en la casa de la playa. Había vuelto al pueblo. No podía seguir paseándome por esas calles sin ver su cara hasta en las farolas.

Con los calcetines altos por los tobillos y la camiseta por los mulsos, me calenté un vaso de leche. Cuando él se fue pensé en empezar a beber café, para poder aún sentirle cerca, pero me di cuenta de que eso me enfurecía aún más. Saqué la taza del microondas y me senté en el escritorio, con la luz haciéndome sombra y un papel amarillento. El bolígrafo me pedía a gritos que empezara a escribir. Pegué un sorbo a la leche y me hice un moño. Empecé a escribirle. Escribir algo que quisiera que él leyese. La razón contraria por lo que le dejé marchar.

 “Hola Harry. Realmente no tengo la esperanza de que te llegue esta carta. Ni tampoco de que tú recuerdes quién soy. Te escribo con la esperanza de mis jodidos miedos desaparezcan de mi puta cabeza. Perdón por las malas palabras, pero se me hace tan difícil (aún más) controlar mis impulsos si tú no estás.

Estoy sentada delante de la ventana, desesperada por volver a verte. Y créeme, volveré a hacerlo. Aunque me cueste la vida. Agarro con la mano izquierda el amuleto con forma de libélula, que tú me diste antes de marcharte.  Sigo pensando que ese amuleto eres tú en plata. Tú eres la libélula que necesita este mundo. Este mundo en el cuál para mí sólo eres tú. La libélula rápida, escurridiza, insonora y protectora. Sé que siempre has querido protegerme. Pero no te diste cuenta que el que estaba en peligro eras tú. Yo soy la trampa.  

No sé cómo seguirán las búsquedas de guerra por tu país, pero aquí la cosa siempre va a peor. Y no debes preocuparte por mí, yo estoy bien. O eso me enseñó mi madre a decir a la gente cuando me preguntase. Aún con lágrimas en los ojos y las muñecas llenas de sangre, decir que estás bien, es fundamental. Defectos míos, ya sabes.

Encontré un reloj tuyo por mi casa. Lo tengo parado en la hora que te fuiste. Siempre lo llevo en el bolsillo trasero de mi pantalón. Dónde a ti te gustaba llevar las manos. Ahora he dejado de pintarme las uñas. Realmente no tengo ganas de ver colores donde solo hay tristezas. Ya la música en mi casa sólo se apaga para dormir. Y a veces ni eso, porque me quedo sollozando a la canción que regreses.

Pero no te he escrito para hablarte de mí. Ni del montón de peso que he perdido desde que te fuiste. Créeme, no te gustaría verme. Ni que ahora he dejado de pintarme las pestañas, porque ya no tengo ganas de salir volando. Y ya sabes, tú y yo nunca tuvimos una banda sonora que nos idealizase. Ni ningún objeto por recordar. Tampoco teníamos la intención de ir agarrados de la mano. Tú preferías llevarme a caballito y torcerme huesos. Y te lo agradezco. Ahora soy de esos locos de hace diez siglos, donde decían tener un dolor que engendraba placer.

Amarte, no fue nada fácil. Nuestro amor era como saltar a la vía cuando la campana suena. Como adelantar a la policía por la derecha, o comer Oreo sin tener un cepillo cerca. Fue algo lerdo, irrespetuoso y lleno de culpas y remordimientos retrasados. Ni tú ni yo hemos sido de eso que llaman una pareja normal. Pero te sigo queriendo, ¿sabes? Sé que tampoco hace tanto que te marchaste, pero sin embargo yo ya te echo en falta.

Cada noche le rezo a todos los dioses que wikipedia conoce, y les pido que por favor no te pase nada. Porque yo necesito verte una vez más. Solo una más. Sé que estás vivo. Ya que no hay bala, ni mísil, ni bomba atómica que pueda con tu tozudez y la mía juntas.

Sabes que no me gusta que me sustituyan. Así que recuerda que la mayor guerra de tu vida, soy yo.”

Guardé el bolígrafo  y me levanté de la silla. Cogí la taza y la estrellé contra el suelo. Se me escapó un pequeño sollozo. Esto era demasiado duro. Había luchado tanto por ser una persona dura, fría y distante. La cual fuese lo suficiente independiente como para no necesitar nada de nadie. Tantos años luchando, para que ahora volviera a estar como al principio. O peor. No puedo volver a esa locura. No puedo quedarme parada sin hacer nada. No mientras esté viva.

Suspiré intentando tranquilizarme. Cogí la escoba y recogí todo lo que acababa de liar. Pensé en fumarme un cigarro, de esos que tengo en la mesita de noche. Luego recordé que odiaba el tabaco. Y que si tenía ese paquete era por algún borracho de este país que se lo había olvidado en casa. Fui a la mesita de noche, los saqué y los tiré por la ventana. Me molestaba todo aquello de la habitación. Todo. Todo me recordaba a la persona que ya no era. Había cambiado demasiado. Yo ya no era la misma. No podía actuar como tal.

Me acerqué a la pared, con la navaja de bolsillo a la altura de los hombros. Me paré delante de ella. Suspiré. No ganaría nada rajando las paredes. Esta locura no me hacía ningún bien. Lo peor es que era consciente de hasta qué punto podía llegar mi demencia. Si no aparecía antes la esquizofrenia.

Intenté borrarme las imágenes de la cabeza y me metí en la ducha. Iba a vender esta casa. Y en cuanto saliera de esta ducha húmeda, me iría de aquí.

Y así lo hice. Recogí mis cosas y colgué un cartel de “se vende”, en las barandillas del balcón. Me colgué el amuleto del cuello y di uno de mis habituales portazos. Así que volvió el eco.